Холодный лес, кладбищенская тишь,
Печально ветер средь ветвей гуляет -
Перед крестом чужим, опять грустишь,
Но над собою слёзы проливаешь.
И мелкий дождь, плаксивый, серый странник,
Стучит по плитам, похоронный марш...
И вечер, и природы увядание-
В заплаканных глазах рисуют шарж.
Тринадцать лет, а силы к жизни нету.
А может просто, дурь из субкультур?
Сегодня, нынче, в чёрный цвет одета,
Желаешь перейти в последний тур.
Туманным днём, кладбищенский священник,
Поймёт не сразу, чего стряслось концом.
Он вглядывался, будто бы бездельник,
В исколотое пирсингом лицо.
Закроют гроб, где уж не будет света,
Оставят лик, как был, весь в серебре,
Опустят вниз и даже не отпетой,
Теперь ты дочь, одной сырой земле.
2012 год.
Другие произведения автора:
Не всякая ночь бывает жжестокой
Письмо градоначальнику
Как хочется на крышу
Новые
Меню
