Волны как кони встают на дыбы,
Пенные тонны солёной воды,
Берег далёк, словно призрачный бред,
Хоть бы малейший прогал ли просвет.
Раненым зверем ревёт ураган,
Акулы раскрыли зубастый капкан,
Крик за бортом, их уже не спасти,
Но полный вперёд, продолжаем идти.
«Вправо руля», - закричал капитан,
Мачта под ветром согнула свой стан,
Сопли и слёзы на лицах юнцов,
Здесь погребёт, не отыщешь концов.
Снова в сердцах закричал капитан:
«Полный вперёд, мы идём на таран,
Через минуту наступит экстаз,
Жалко родных, пусть простят они нас».
Что это? Чудо! Ведения бред.
В чёрной стене показался просвет,
Волна осыпалась как карточный дом:
«Сбросить узлы! Мы ещё поживём!»
Ветер отчаянно мачту терзал,
Но видно, что он уже очень устал,
С улыбкой кричал капитан: «Не возьмёшь!
В следующий раз, ничего, подождёшь!»
Смрад разрушался и в толще воды
Стояли бок о бок стеною киты,
Акулы метнулись в отчаянии прочь,
Ветер утратил в конец свою мощь.
Другие произведения автора:
Блокадникам
Пенсионер
ВРЕМЯ (автор музыки и исполнитель Э. Струсберг)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
