От первой до последней с нею встречи,
Вся жизнь его, - запутанный клубок...
Какая чушь, что время раны лечит, -
Летит оно... да пулей... и в висок.
Любой старик похож на шкаф для платья,
Где ждёт вниманья всякое тряпьё...
Он жаждал умереть в её объятьях,
Но Ангел брал других из рук её.
Она теряла всех, кого любила, -
Мужей ревнивых, бешеных детей.
Валился дом от бурь, креня стропила,
А он был рядом, но не вместе с ней…
Он голос слышал!.. Видел, как старуха,
Согнувшись над горбатою клюкой,
Шептала что-то близкое для слуха,
И шамкал рот беззубый и кривой.
О, Господи!.. Одно простое слово,
И всё на свете обретает смысл,
Одно лишь слово, ничего другого...
Всю жизнь его терзала эта мысль…
И вот Оно!.. как пение святое,
Без мысли тайной, что коварней всех
На душу ляжет, будто бы ты, стоя,
Всю чашу счастья выпил на свой грех.
Александр Тулбу, 11.07.2013
Другие произведения автора:
Тёща и Пуговица
К дочке... (Она осыпает стихами...)
Я знаю, женщин не бывает двое
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
