*** Слеза скупая катится, Я никому не нужен. Осень своё платьице, Отразила в лужах. Ветер снова хмурится, Я в другой печали. Бродит тень по улицам, Журавли кричали. Но белое безмолвие, Грусть свою роняет. Кто-то меня вспомнит, Кто-то забывает. 2010. /февраль/
Себя мы заставляем ...
Волнение ...
Вечер бродит ...