Сквозь тернии...

Художник, ты создал картину  с которой взирает Мадонна, -
Кротка и в одеждах былинных, и волос уложен в корону...
Ты думал: по праву мужчины, - чтоб быть с идеальною рядом, -
Живую, под образ с холстины, подгонишь уверенным взглядом?!
Художник, ты гений, конечно, да тщетны твои устремленья...
Стихия свободна извечно, нет рамок для душ с Сотворенья.
Менял антураж, освещенье... Натура ж никак, эка жалость, -
В стандарт золотого сеченья по меркам твоим не вписалась.
Прогнал, раз прогнуть не случилось. Ликуешь и смотришь победно?!
Да только на всё – Божья милость, ничто не проходит бесследно!
По кругу летит колесница, и та, что была хуже стервы, -
Из грязи  как  лотос родится, и с ней ты напишешь шедевры!