Вчера красиво очень пела скрипка...
Скрипач не просто струны трогал...- ветер
Натягивал, неуловимо-свежий,
Туман, что по земле стелился ночью...
Он черпал звуки в лунном свете зыбком,
Легко смычком цеплял паучьи сети,
И слуха моего коснулся нежный
Ноктюрн его души... Хотелось, громче...

Но тремоло, не возвышаясь, плыло,
Как дождь, лилось на пыльные ступени -
В аккорд сплетал неведомые ноты
Скрипач, никем не узнан и не назван...
Заслушавшись, я беды позабыла,
Оттаивая сердцем постепенно...
И всё казалось мелочно и просто
В сравнении с мелодией прекрасной.

Он сделал передышку небольшую...-
Устали от полёта руки, может,
А я уже жила мечтой - согреться,
Когда же волшебство возобновится...
Молила взглядом - "Повтори, прошу я!"
И чувствовала, как тепло по коже
Просачивалось, впитывалось сердцем,
В нём возрождая каждую частицу.

И лопаясь, цветочные бутоны
Ложились лепестками на пюпитре,
И капельки росы, слезой стекая,
Всё глубже проникали в мою душу,
Неведомой тоски сжимая стоном...
А он стоял, в неброском сером свитере,
Не знаю, то ли плача, то ли каясь...
Но музыки не слышала я лучше.