«Скорее бабник,
чем поэт»,-
Подружки меж
собой трещали.
А мысли их все ж навещали,
Как передать ему
привет,
Как затянуть его
в постель.
И все в
поту, и груди ныли…
Сказала дама:
" Он - кобель».
Они ведь к сексу
не остыли,
А он их часто
посылал,
Куда подальше и
поближе,
И унижал, и
обзывал,
Но становился им
все ближе.
Уж третий год
такой пассаж:
Идет борьба за душу гада,
Мечтами делают
массаж
В мозгу, и это
им награда.
И крыша едет у
одной,
Потом другой и
третьей дамы.
Не водевиль мы
ждем, а драмы
Скорее будущей
весной.
Вздохнула
дама: «Как отрадно,
Я снова родилась
на свет!
Какое счастье,
мне приятно,
Что он кобель, а не
поэт».