Сколько в интернете всякой ерунды,
Пишут те и эти, мощные труды,
Пишут, что придётся, зная или нет,
Почитаешь, видишь: полноценный бред,
А зачем же пишут, скажем, для кого?
Так наивных много, только и всего.
Заглотнут наживку, ах, как хороша,
Вмиг утонет в мраке светлая душа.
И она забудет про семью, про дом,
Будет жить, как страус, в песнопенье том.
Ни к чему святыни, гордость, совесть честь,
Мир её - пустыня, где пророки есть.
Ну, а те пророки, всех и за лохов,
Виноваты строки, с них - то спрос, каков?
Сколько концов света на веку? Облом….
Кружится планета в небе голубом.
Столько предсказаний, не ленись читать,
Будто на закланье, в очередь не встать,
Лают, как собаки, любят, говорят,
Словно дива Псаки, очень странный ряд…
И мотив так ясень, утопить, убрать
Всех, кто несогласен, словом расстрелять…
Только не старайтесь, мир без вас цветной,
Был прекрасным, будет, летом и зимой…
Другие произведения автора:
Владимиру Высоцкому, человеку, барду, актёру...
Алые маки
Бродил седой туман
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
