В горле словно клубок рваных в клочья жил И заранее каждая тропка знакома. Я солдат, что царю полсудьбы служил, И ещё полсудьбы на дороге до дома.
Этой сказке былью давно бы пора Стать, чтоб местным очкарикам по Несмеяне, А пока что еда как из топора, И от соков искусственных, как будто, пьяный.
Этот мир к нам наверное слишком груб, Сказки мрут от асфальтового перегара, У кого то в паркете тот самый дуб, И русалки бухают за стойками бара.
Но в Смородине речке все тот же рак, И мужик в домотканной, крапивной одежде, И наверное счастлив Иван дурак. Он все в той же былине живет как и прежде.
Этим миром до сухости выжат весь И осталось катить по бетонке полого. Опоила Яга и теперь я здесь. За избушкой свернул на чужую дорогу.
Надо выйти и не возвращаться впредь. Современность стряхнуть, словно с ворота перхоть, Старый выгон открыть сбросив наземь жердь, И сказать Горбунку, что готовимся ехать.
Новые
Меню
