Зовут в пучину страсти миражи,
Стучат в висках слова на высшей ноте,
Куда мне деться, искренне скажи,
Когда стрела так ранила, на взлете?
От слов твоих я, точно, не усну,
Они сожгли, расплавили, до боли,
Сорвали с глаз немую пелену,
И завязали в узел наши роли.
Мечта зовёт меня куда-то ввысь,
Но капли крови по стреле стекают
И я не слышу верное: "держись"!
Еще виток, а силы покидают.
Но жжёт огонь, целуют языки,
Прижгли мне рану и стрела сгорела,
И крылья снова трепетно-легки,
Но в пепле всё, застыло, отболело..
Другие произведения автора:
Возможно Осень – это грусть...
Владимиру Высоцкому, барду, актёру, человеку!
В канун Рождества
Это произведение понравилось: