***
Сирия кровоточит.
И, как заведено
в наше поганое время,
ни виноватых, ни правых
не разыскать на руинах,
между огрызков жилищ,
только рука или прядь
в осыпи серого щебня,
только повисший бельем
вопль и мольба об отмщенье,
только зигзаги живых
в поисках неистребленных,
в извести белой пятно
самого странного цвета
на этой странной земле,
где не для птиц облака,
дворики не для детей,
где бесполезно взывать,
увещевать и молить,
где виноватые есть,
с именем, даже лицом –
но нету нас, больше нету.
25.02.2018.
Другие произведения автора:
Холодные статуи на раскаленном асфальте
Я сломал ходули, а не ноги
В крепких объятиях книжки пустой...
Новые
Меню
