Слабой женщине много прощается:
Беззащитная, что с неё взять?!
Ведь так нежно, порой, улыбается,
Ну, сглупила, всё можно понять....
И неважно, что рана пустячная,
И придумана часто она,
И что правда в ней тоже вчерашняя,
Но ведь, боль её явно видна?!
Слёзы крупные бусами катятся,
Горе-горькое, что тут сказать!
Там такое прелестное платьице,
Обтянуло прекрасную стать...!
Это сильной все даром приходится!?
Она выдержит, сможет, пройдёт,
Всех накормит, согреет, как водится,
И в горящую избу войдёт.
Ну зачем же жалеть её, сильную?!
Все сумеет сама, всякий раз,
Ведь, ей незачем оперу мыльную,
Выставлять, как крючок, напоказ.
Что походка, что жесты отточены,
Королева - сама правит бал!
И у слёз векселя все просрочены,
Сильной нужен другой пьедестал!
Только кто-же хоть раз догадается,
Что белугой рыдает в ночи?
И как часто, бессильная, кается,
Но об этом на людях молчит.
Не соврет, не отнимет, не свяжется,
Что ненужным и подлым сочтёт,
Только часто, ей искренней, кажется,
Что у жизни на это свой счет...
Другие произведения автора:
Такая Осень...
Как оберег
Алые маки
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Превосходно написано! 
