Выходит - поэту совсем не нужна
судьбина такая,
Коль Муза ему не сестра, не жена,
а теща чужая!
Зачем же ночами сидит напролет
и мысли качает,
Которые снова никто не поймет
и сам он не знает!
И вместо того, чтоб штаны протирать
занЯлся бы спортом,
Задался бы целью животик согнать
с усердьем и толком!
Найдется для этого масса причин
и мысль эта греет...
Ведь женщины любят брутальных мужчин,
поэтов - жалеют.
Хоть Муза тебе не сестра, не жена,
но кажется всё же
Тебя, так случится, полюбит она -
ведь женщина тоже!
Другие произведения автора:
Впервые жемчужинки слезы...
Ну, что же, давай помолчим
Отдохни, милый друг
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
