Промокший волчок бродит хмурою ночью
Забытый, забитый, голодный, хромой.
Кусать за бочок никого он не хочет,
Пустите беднягу, пустите домой.
Ну, что из того, что за ушками рожки,
Что хвостик со стрелкой, с копытом нога.
Плетусь я по улице, хоть бы немножко
Чуть-чуть отдохнуть… Знали б, как дорогА,
Навстречу протянутая мне ладошка,
Улыбка счастливая, и, может быть,
Почешет мне холку, погладит немножко,
С собой позовет… если бы, да кабы.
И бродит волчок, позабыт, позаброшен,
Ну, что же, что с рожками, то не беда.
На самом же деле, он милый, хороший.
Вам лапу с копытом протянет всегда.
Наша жизнь – шагреневая кожа
Весенняя песня
Я не могу нарисовать любовь