Как мне милы те блюда заливные,
и жаркие от чувств окорочка,
и на тарелочке дымятся отбивные,
и запах неземной от шашлычка.
В бокалах красное, её рукой налито,
на скатерти салфеточки лежат,
а посреди стола, не овощи и фрукты,
а блюдо из молочных поросят.
Как виноградинку на языке катаешь,
весь вкус его от первого глотка,
и ножиком тихонько отрезаешь,
с текущим салом пряные бока.
Какая стерлядь, нужен ли осётр,
когда на белом хлебе тут лежит,
икра заморская, бледнею от чего-то,
как вкус её волнует и трезвит.
Нальём ещё в бокалы «Изабеллы»,
без женщины не стол, а нищета,
и за хозяйку, встанем непременно,
хоть тяжело, коробочка полна.
Люблю поесть, и выпить за компанью,
и стол, где яства, мАнит, как магнит,
Но предложите выбор с тонким станом,
и я не знаю, что же победит?
Другие произведения автора:
Ты постучи
Леченье
А потом?
Новые
Меню
