Он явно в жизни не Ромео,
Напоминает марабу,
Любитель погулять налево,
«Козёл», - написано на лбу.
Я тоже вроде не Джульетта,
Свиноподобная на вид,
Уже не муза для поэта,
Не восхитится мной пиит.
Когда он лез ко мне в окошко,
Изрядно был навеселе,
В ветвях был оцарапан кошкой,
И не понравился пчеле.
Нырнул он с ветки с диким криком,
Перепугав соседей всех,
Летел от страха с диким ликом,
Чем вызвал у соседей смех.
За ветку зацепился сзади,
На ней повис вниз головой,
И всё случилось так некстати,
Напомнил грушу он собой.
Не смог уж петь он серенады,
Болтаясь на сухом сучке,
И приковал к себе все взгляды,
Как сельдь, поймавшись на крючке.
Когда его снимали с ветки,
То навернулся и не раз,
За то, что резво лез к соседке,
Он получил от жёнки в глаз.
Как, впрочем, он и не Отелло,
Боялся кулака жены,
С ней на контакт он шёл несмело,
Порой обделывал штаны.
Ну не судилось быть героем,
Успех он не имел у дам,
Сплошным по жизни геморроем
Он был, героем эпиграмм.
Картинка из инета.
Другие произведения автора:
Куривший фимиам...
Обмочилась
Что за жизнь?
Новые
Меню
