Ох, как не просто нынче быть поэтом!
Слова порою хлещут как вода,
Как овцы разбегаются сюжеты,
И всякий раз куда-то не туда.
Он их унять успевши еле-еле,
Кляня немилосердную судьбу,
Оказывается, вдруг, в чужой постели,
Во тьме души чужой, чужом гробу.
А впереди бежит дурная слава, –
Стихи его совсем не ко двору:
То в монастырь он явится с уставом,
То похмеляться на чужом пиру.
Но всё ж чужого горя не бывает, –
Спасает этот факт в который раз.
И истина сквозь строки прорастает,
И глаз поэта верен, как алмаз.
Когда ж иссякнет истины заначка,
И выверен твой стих, как пятью пять,
Поймёшь ты: - Боже мой, коровья жвачка!
Какая скука! Лучше не читать!
Новые
Меню
