Я каждым утром замечаю,
Печально в зеркало взглянув,
Волосья темя покидают,
Везде расти не преминув.
То лезут в ухе, то из носа,
То прорастают на спине.
Растут на животе без спроса,
Не доставляя радость мне.
Пинцетом рву, скривясь от боли.
Понять волосья не могу:
"Вам на макушке плохо, что ли,
Расти как травка на лугу?"
Сидели б на башке послушно.
Нет, черти, лезут по местам,
Где им расти совсем не нужно,
И вот бесславно гибнут там!
Друзья при встрече замечают,
Смеясь, ужалить норовят,
Как будто я и сам не знаю:
"Смотри, да ты лысеешь, брат!"
"Вы на себя-то посмотрите!" -
Сказать озлобленно хочу.
"Ну, что вы душу бередите?"
Но виновато лишь молчу.
Жизнь утекает. Всё стареет,
И старость всех не пощадит.
Никто из нас не хорошеет
И красоту не сохранит.
Чего тогда орать фальцетом,
Обиду попусту творя?
Лишь бескультурие при этом
Своё народу выводя?
Теперь вот модная зараза -
Ходить с побритою башкой.
И вроде как ты из спецназа,
И вроде снова молодой.
Макушку шкрябать ежедневно?...
Пожалуй, это через чур!
И я лысею постепенно,
А бриться... Это всё же дурь!
Другие произведения автора:
Утренний поцелуй
О мудреце
Долгое прощание
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
