Туман выстилает наш путь. Недалече
Слыхать, как токуют уже глухари.
Идем, пригибаясь к земле, им навстречу…
Осталось всего пять минут до зари.
Рассвет по-пластунски подкрался к опушке,
Прицелился подло в распятье луны
И… бахнул по небу из солнечной пушки,
Ушатом тепла окатив валуны.
Бывалый охотник вам скажет: «Недаром
Охота – что старый народный обряд…»
Вот с первым лучом мы разбились по парам –
Пополз по кустам партизанский отряд.
Уже токовище вдали показалось,
Заходим от ветра, почти не дыша.
Курлычут на кочке… Нам только осталось
Поставить на мушки мишень, не спеша…
И тут вдруг предательски хрустнула ветка
Под чьей-то тяжелой слоновьей ногой!
Взметнулся глухарь, усвистала наседка…
Идем восвояси унылой гурьбой.
Опять на обед макароны по-флотски,
Уже третий день без добычи сидим!
Я весь растранжирил азарт свой игроцкий,
То белую пьём, то по банкам палим…
Да что нам вальдшнепы, чирки да бекасы!
Поди, прокорми ты одиннадцать рыл!
И горе-охотников внемля рассказам,
Я новую банку тушёнки открыл…
май 2009 г., Карелия
Другие произведения автора:
ПРОПАЩИЙ
СЕДОЙ ВУЛКАН
ИМЯ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
