Черно-серый простор.
И такие же будни.
Никакой середины, двуцветны поля.
Шмель, как витязь бессильно поник на распутье.
Обесцвечен цветок в слабых ножках шмеля.
Это – грёза твоя, мрачный мозг человечий:
Шмель на время уснёт под прозрачной бронёй,
И цветок ненадолго погаснет, как свечка,
Чтобы вновь загореться, как свечка, весной.
Стоит множество раз умереть и воскреснуть,
Вспоминая, как пахла когда-то пыльца,
И продолжить-продлить бесконечную песню,
И её никогда не допеть до конца,
Чтобы время пришло,
И прошло умиранье,
И цветами опять был двуцветный разбит…
Вновь на бал полевой на цветочной поляне
Шмель живой и нарядный как праздник летит.
Другие произведения автора:
Степень света
Скорость света
Похороны поэта
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
