Пусть мало тех, к кому влечёт,
кому звонить - наперечёт,
тебе - вязанье, мне - тетрадь,
и можно вечер коротать.
Оставим разговор пустой,
мерь грустью жизнь или верстой,
пока не сбил ступни до крови,
нет боли ни в душе, ни в слове.
Кори судьбу за каждый промах,
но только белизну черёмух,
хранящих память снегопада,
прошу тебя, чернить не надо.
А в сумерках тревожит душу
цветенье слив и старой груши...
наверно, Бог пейзаж для рая
придумал в середине мая.
Другие произведения автора:
Лето останется сном
Серый сумрак декабря
Золотят дорожки ивы
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Согласна, но:
