Передо мной всего лишь ложка,
тяжёлая, из серебра,
витой рисунок, зернью крошка,
и проба точная видна.
А рядом вилка аккуратно,
Изгибы острий так тонки,
Изгиб изящной ручки гладко,
Напоминает след руки.
И нож, как лезвие широко,
А ручка кругла, тяжела,
таким же серебром овита,
от камня ямочка видна.
И чайная, строга, в платочке,
А.Миллер по-немецки там,
и утоньчаясь к своей ручке,
слегка загиб с поклоном к вам.
Остатки, как же сберегли их,
среди опасных страшных зим,
голодных лет войны суровых,
и осуждений дворовых.
Они из бытия земного
другой эпохи и людей,
от тех на фото из картона,
лихих фуражек, портупей.
Бород лопатою сложенных,
над синеватым сюртуком,
и лентой «аннушки на шее»,
и светлых многокомнатных хором.
Купцы, попы, дворяне и мещане,
в одном наборе на столе лежат,
белеют их серебряные шеи,
семейства память, вот, перед глазами,
продать остатки или не продать?
Другие произведения автора:
Полянка
Дорога к счастью
Медведь гульнул