Мне не понятно: почему ничтожно мало
Стихов, написанных о папе, об отце…?
Нам, пацанам отцовской ласки не хватало,
Он нужен каждому… в единственном лице…
Не доставало нам отеческого взгляда,
Чего греха таить, и – слова…, иногда…
По голове погладил – разве ж не награда?!
Несём в душе моменты эти… сквозь года…
Взрослея, меряемся с ними… интеллектом,
Нам костью в горле в каждом слове архаизм…
Вот здесь, уверен, огрызнутся только те, кто
«Заумной» фразой прикрывают свой снобизм.
Такая, видимо, отцовская планида…
Срывая жилы, защищать иль добывать.
Подчас уходят, как под воду Атлантида,
Сказав чуть слышно: - Берегите, дети, мать…
Сейчас не хочется о подвигах, о вере…
Или о грустном… про тюрьму, алкоголизм…
Я мыслю глубже…о нетерянной потере,
Чтоб не сживался с нею детский организм.
Из века в век мужчинам хныкать не престало,
Отцам – и в будущем, видать, такими ж быть…
Пишу и плачу…, моего давно не стало…,
А я о многом… с ним хочу… поговорить….
Другие произведения автора:
Жёлтая осень
Я полжизни прошёл, чтоб тебя отыскать...
Поезд на север...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
