Сегодня утром хочется писать
О том, что за окном моим прохладно,
О том, что на душе не очень ладно,
Но именно писать, а не стонать.
Стою перед оконною решеткой,
Смотрю на говорящий тихо сад,
Мну карандаш рукой, как будто четки,
Но рифмы все приходят невпопад.
И начинаю сожалеть ужасно
О том, что не умею рисовать.
Как же словами этот вид прекрасный
Едино без потери передать ?
Вот этот цвет - сплав осени и лета,
Что каплями забрызгал старый дуб,
Словно горстями разбросав монеты,-
Полушки с зеленью, царя червонцы тут...
А единенье вечности небесной
С мгновеньем преходящим на земле...
Я не умею рисовать, но палец
Выводит что-то робко на стекле.
14 октября 1982
Другие произведения автора:
Щедрая душа
Сколько?
СПИСАННАЯ ЖИЗНЬ 16 ОЦЕНОЧНОЕ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
