+
День — среда.
Метель и молитва.
Небо — крупное… неживое…
В центре мокрого белого ритма
не спеша стреляются двое.
Этот — носит фамилию Пушкин.
А другой… так…
Наглец прожженный…
И на том берегу: потаскушки.
А на этом: верные жены.
А вокруг… лишь Черная речка…
И дуэльный набор де Баранта…
На снегу — шинель секунданта
как барьер…
И смерть недалече.
Ах, как страшно-непоэтично!!..
приобняться: кишками да с пулей…
Опоенный Черной водичкой,
проседает на землю
Пушкин.
Всё поправ:
и толпы, и троны…
И орлов — двуглавые морды…
Ах, как жадно!.. клюют вороны
снега алый лоскут
подмерзший…
Вверх
швырнуть
всю жизнь. Как монету.
И одна минута — на сборы.
НАТАЛИ!!.. дай уйти поэту
в ту страну, где живут
без боли...
Девятнадцатый век наивно
мочит лоб ему:
марлевой славой…
не имея новокаина…
димексида… амоксиклава…
Зацелованный мукой смертной,
Петербург зимний
хрипло стонет:
на диване — поджав проспекты…
матерясь и молясь
в ладони…
+
Майкл Томас Космика
"ЧЕРЕМУХА-ВЬЮГА"
2014 Другие произведения автора:
104 по Фаренгейту... (2012)
28 января (9 февраля) 1837...
РУБЦЫ. ЛУННОЕ ЗАТМЕНИЕ... (2012)
Новые
Меню
