В эту чёртову ночь этот чёртов чертог
взяли к чёрту, как водится, на абордаж,
если ты не сумеешь напиться, как бог,
скажешь Богу: - Не смог, -
скажешь, - казус не наш.
Где предательства нету страшнее потерь,
жизнь ведёт тебя мимо знакомых могил,
друг за другом теряя, кого ты любил,
- Так нельзя! - ты твердил, только толку теперь.
И покуда гуляет небес естество,
с порыжевшим от крови картонным мечом
остаёшься живой, узнаёшь, что почём,
остаёшься один, только толку с того?
Под луною, исчезнет когда шутовство,
вспоминаешь её и бледнеешь, как мел,
ту, которую ты разлюбить не сумел,
ты конечно был прав, только толку с того?
И когда в этой липкой сплошной темноте
что-то сердца коснётся весенним лучом,
ощущаешь себя уже не в пустоте,
а средь тех, что теперь воскресить нипочём.
В эту чёртову ночь этот чёртов чертог
люди взяли, как водится, на абордаж,
если ты не сумеешь напиться, как бог,
значит, с Богом не смог,
значит, праздник не наш.
Ловко ветер твоё счастье вырвал из рук,
как счастливый билет на последний трамвай,
всё вернулось, как сказано было, на круг
и кого ты обманешь - себя? Ну, давай.
Другие произведения автора:
От винта!
Владимир Скобцов. Дата любви
Поэтская кухня
Новые
Меню
