В цепкой памяти лица светятся, ветер пляшет, листвою шурша, в окна тычутся рожки месяца, тихой родиной дышит душа, внук читает стихи наизусть о тебе, Златоуст.
Тёплой нежностью сердце полнится, пахнет свежестью новый полёт, острой молнией, прямо по' сердцу, ни с того ни с сего полоснёт, словно луч по страницам эпох мамы сдержанный вздох.
Грех широкой душе кукожиться, сброшу в омут щемящую боль, ту, что корчит всё время рожицы, гляну вдаль на лесную юдоль, ранним утром с корзинкой в руке в лес уйду налегке.
Счастлив тот, в ком душа не старится, кто с мечтой, как с чеканной строкой, словно ель, не снимая платьица, не спешит на дремотный покой, там, над ширью долин и полей, ткётся клин журавлей…
Пляшет с ветром ли, машет веткой ли, пишет вирши, чтоб грусть заглушить, зреет точное слово, веское, в самом жарком мартене души. …Счастлив тот, кто крылат и стоуст, в ком живёт Златоуст!
Новые
Меню
