sтрок sкутерьма
sМелькают sчерти
И кровь с неба 
на землю текла
sон sНазвал ее sнеги

И святость распиная
Любит sон Русь
Как кость мозговую 
Кровь ее духа глотая

И взирая с вершин
sвоих лжестихов
Мажет паскудно
Что и при Пушкине тож!

Ему sбольно от святости
Но пьет ее sвсе ж
Дабы времени плата
Не настигла его

Ему было не sладко
Что в России он жил
Но жил заметая следы
Быть беЗсмертным не в силе!

Скажу Вам лжеПоэт
Будет Рассея 
а места вам нет
Даже в аду!