Я вниз росту, а липы вверх и вверх -
как хорошо, что их никто не тронул.
Смотрю на всё с балкона, словно с трона.
За днями день, за чередою вех
скользят года, а липы всё растут -
теряют листья, зеленеют снова.
И ночь моя, и боль, как у Иова,
теряются в их шелесте. Я тут...
В кустах собаки - жаль, но дичи нет.
Старухи те же, странно, те же мамы.
Антенной крест - в часовне просят манны,
простить грехи и защитить от бед.
Я не прошу, и к новизне остыл.
Как хорошо, что выше стали липы.
Мне ничего, почти, не надо - лишь бы
был близок выход и надёжен тыл.
"Проводят с песней", - так писал поэт,
а липы будут горевать неслышно,
роняя листья. Разве был я лишним
на этом свете, если не отпет?
Не отпевать, а петь (вот мой удел),
как ветер, как песок в его ладонях.
Молчит, как рыба, только тот, кто тонет,
а тонет тот, кто этого хотел.
15.08.2013
Другие произведения автора:
О двигателях прогресса
О зрении и об осени
Стихи о прекрасной даме*
Новые
Меню
