Сага о Поединке

Разумное Доброе Вечное,

Безумное Злое Увечное

сошлись в неминуемом реслинге;

тут викинг, а тут эфиоп.

С повязкою кудри медовые,

напротив курчавые, черные.

Склонились, святой и оскаленный.

На торсах накачанных пот.

Зал полон. Бесчисленны зрители.

На главных местах Прародители.

Пожухлый огрызок под пальцами,

как желтая древняя кость.

И каждому разное видится,

когда содрогаются трицепсы:

то светлый сгибает противника,

то темный отнял миллиметр.

И разным желается разное:

стерильное, серое, грязное.

И, словно колибри, на косточки

бойцов опускается взгляд,

подталкивая руку викинга,

запястье клоня темноликого,

трагическим матчем манкируя,

куря, поглощая попкорн.

Чирлидеры, пестрые шарики,

с лотками веселые мальчики,

на них позитив газированный.

Там хохот, а здесь тишина.

Великая вещь – восприятие…

Над рингом под сводом распятие.

Кто молится, кто богохульствует,

нашел связь со стычкой иль нет.

А где же судья? Элегантное,

под бархатом, место вакантное.

Обивка с потеками бурыми.

Корзина – как бездна. Полна.

Нет, Высший судья? Что же, высшие

тот, та вон, на флагах их вышиты

орлы вроде галок и лилии,

похожие на коноплю.

Судью бесполезно и требовать.

Судейским свисткам смело следовать

умели лишь те, захолустные,

из самых медвежьих рядов.

А впрочем, соперникам публика

нужна, будто дырка от бублика.

Схватились они без болельщиков,

без них завершится дуэль.

16.01.2020.

Другие произведения автора:

Строки против инфаркта

Правда, смішно?

Я убит под Херсоном