С утра просыпается сад и шуршание веток
слышнее, пронзительней холод, и небо синей.
Выходишь, но тянет назад, точно бывшее Лето
осталось в сплетении комнат, мелькая в окне.
Уйти по листве в королевство сентябрьское Осень,
где замки черны, где в озёрах багрянец горит...
А, может быть, не уходить, не стоять на откосе,
залечь до Весны и не слышать, что мир говорит?
Другие произведения автора:
ТРИДЦАТЬ СЕДЬМОЙ ГОД
Про негров
"Что значит век, когда и он условен..."
Новые
Меню
