Я стою средь безумного мира,
хоть страдаю, скорблю,- не молчу.
Нет газет у меня, нет эфира,
у икон затепляю свечу.
Я пишу только правду, но в стол лишь,
мир ослеп и оглох насовсем.
Наплевать, что ты жарко глаголешь,
все живут, словно нету проблем.
Продаём мы себя за комфортик,
за покой да уютик в домах,
за поганый ржавеющий фордик,
чтобы жить,пусть слепыми - в потьмах.
Разорвали как, девку блудницу,
мы страну на куски. - Где сыны?
Позабыли про Божью Десницу,
а теперь рвём от горя власы.
Не вернуть нам страну миром, лаской,
но войны мы совсем не хотим.
Хоть усилья людские напрасны,
все же Русь мы свою возвратим.
Без нее мир провалится точно
в преисподнюю - лучше не ждать.
Поразмыслить желательно б срочно:
Русь Святая - на всех одна Мать.
Другие произведения автора:
У Никитских Ворот
Дома нет, одни развалины.
Прошитая пулями...
Это произведение понравилось: