Я лично - не
Блок и отнюдь не Ниязи,
Тянул свои вышки в Сибири по грязи,
Но спиртику вдарив, для сердца слегка,
Родилась однажды, как доска, строка.
Тогда я, как
столяр, всё гладил и гладил,
Корявые строчки на старой тетради,
Читал их друзьям, напевал сгоряча,
Потом матерился, по-русски, с плеча.
А Муза моя,
как болотная муха,
Всегда залетала, когда пусто в брюхе,
Звенела зараза с такою тоской,
Что я возвращался обратно домой.
А там до
дивана, что топать на Полюс,
Жена и детишки, а значит и совесть,
Закончил делишки и вновь за порог,
Где Муза летает, чтоб сдохнуть помог.
И что мне
теперь, не садиться к обеду?
Стихи прибегали в субботу и среду,
Я так наловчился их тут же списать
На твёрдую память, есть что вспоминать.
01.08.15.
Другие произведения автора:
У берёзы.
То поётся мне нынче, то плачется...
Я ноты нарисую на стекле... Танюше Искусновой.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
