Росток

бесшумно крадется
на кончиках пальцев
белесый прозрачный росток
лицо искажается
в страшной гримасе
под маской
он так одинок
безлюдно бездушно
почти безнадежно
здесь воздух
колюче-горяч
пронзают так остро
под кожу иголки
и губы сминаются
в плачь

Другие произведения автора:

Тишина

Это не я, это не он...

Л