колышет ветер занавеску
в какой-то комнате чужой.
и птичий хор из перелеска,
а может рощи небольшой…
тесны больничные палаты
и коридор, как каземат.
ну, чем вы, птицы, виноваты,
что пост не может сдать солдат?!
как заступил, так и стоит он …
давно закончилась война,
а смены нет. Уехал в Итон
наш лучший врач, и мне сполна
досталось неучей и пыток …
жаль, я не помню их имён!
последний доктор слишком прыток,
сказал, что я приговорён …
я на посту. Уйдите, доктор.
война – войной, но убивать …
и каша ваша так прогоркла …
ну, хорошо, я лёг в кровать.
свою винтовку в пирамиду
я вновь поставил, здесь не бой.
и ангел мой простил обиду ....
он тихо плакал над судьбой.
* * * * * * *
Другие произведения автора:
ЗАКАТНОЕ...
Лучше бы, но поздно...
О муках творчества...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
