Который год ношу вериги
И стал юродивым вполне.
Все подаянные ковриги
Раздали «нищим», но не мне.
Не признаёт пророков паства,
Но на холме сияет Храм,
Среди парадного убранства
Есть место сирым и ворам.
Святая, вольная Россия
Весь плач оставит на потом.
Да, мы конечно не Мессия,
Но мы народный общий дом.
В котором ужились соседи:
Мордвин, татарин и еврей,
Да и все бурые медведи
Нашли приют надёжный в ней.
Мать всех кормила и прощала,
Кто был без рожек и хвоста,
Конечно, иногда стращала,
Чтобы все помнили Христа.
Игорь Болотов Другие произведения автора:
«Не по сценарию»
Золотая осень.
Гуляю
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
