Нет, я не Тютчев и не Фет,
И не Есенин,
Но, тем не менее Поэт,
И в том спасенье,
А иначе сплошная тьма
Всей этой жизни
Меня давно б свела с ума
В моей Отчизне.
На мельницу врагов не лью
Живую воду,
Поскольку родину люблю –
Её природу:
Её поля, её леса,
Её просторы
И птичьих трелей голоса
В дневную пору.
Культуру русскую люблю
«С времён Бояна»,
Но душу бедную мою –
Пусть это странно –
Не привлекает ложный блеск
Попсовой мути,
Поскольку суетный бурлеск,
Мне чужд по сути.
Предпочитаю глубину
И силу мысли,
А также вечную Луну
В небесной выси,
Что дарит мне ночной порой
Слова и звуки –
Меня лечебный их настой
Спасёт от скуки.
Другие произведения автора:
Смысл
А ты посмейся, идиот...
Как обречённый на закланье...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
