Клёши подметали тротуары...
Но когда то было? Отстаем.
Блок с ружьем засел за мемуары,
Сочиняет что-то о былом.
Заметелило пружинисто и хладно,
Власть сменилась – кубок наливай!
Робеспьеры до наганов падки,
С водкой жрут румяный расстегай.
Ты к стене, стене его, паскуду,
Питер весь сосульками пророс,
Нэпмана к стене ведут – Иуду,
В лоб ему прицелился Христос.
Боже мой, каких начал – начало!
Жалом кобры встрепенулась тень,
Изначальное резню обозначало,
С кроваво-красной шапкой набекрень.
Мы пришли, приехали оттуда...
И такими мы уходим до конца –
Вместо боженьки молились на прокуду,
На усатого, на крестного отца.
У стены кирпично-красной
Сто могилок, сто смертей
В Воркуте с похмелья квасом
Захлебнулся Бармалей.
И не больно и не стыдно:
Позабыто, поросло...
Что за ними – шито-крыто,
Что за нами – в быль ушло.
А венец-конец – повторный,
Если воздуху не дать,
Снова тучи приговоров
Будут молнии метать.
Степь весной красна цветами...
Что за нами, что за нами?
Другие произведения автора:
На траву, омытую росой
На старых вишнях...
Где-то ангелы в карты играют...