Нет, я не жалуюсь на то, что
болен.
Ведь я ещё ребёнком занемог.
И мой диагноз не простой:
Над мыслями своими я не
волен,
А мозг мой не пожизненный
острог –
Вот мысли и бегут долой,
Как каторжане, жаждущие воли,
Готовые мгновенно на побег,
Надежду взявшие с собой.
И нет пути назад, и нет
другой им доли.
Им нипочём жара, болото, снег,
И не догонит их конвой.
Сбежавшие живые из неволи
Соорудят на чистом месте град
Из мыслей выживших, моих.
Нет, я не жалуюсь на то, что
болен.
Я этому, поверьте, очень рад,
Ведь результат болезни –
стих.
Другие произведения автора:
Видение
Всегда следи за репутацией своей
Розмова з мамою
Это произведение понравилось: