Снова щетинистый воздух,
Тугое, застывшее небо
Нам ветры царапают кожу,
Но в капсулах вера в плацебо.
Бездомных согреет свобода,
Больных – героиновый омут.
И вольные больше не моде,
В темницах запрутся и стонут.
Чеканят безумные ноты
На клавишах пьяного джаза.
Мы дети погибшей свободы,
Мы жертвы настигшей проказы.
Плюются осенние ветры.
Кресты превращаются в плюсы,
Никто не поверит в ответы,
Теперь расстреляем Иисуса.
И стихнем. Подняв наши взгляды
На небо с раскатами грома.
Мы вновь, не совсем, виноваты,
Мы – жертвы слепого синдрома.
Другие произведения автора:
Мы слепы
Вифлеемскими тропами
Знаешь?
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
