Мы раскуражились, не веря в адский мрак,
Казались все свершения по силе,
Что деньги - пыль, порок - смешной пустяк.
Но... Вот всё ближе подошли к могиле.
К кому бежать???... А сотни докторов,
Твердивших о величии науки,
Не пишут в эпикризе вам: "Здоров."
В смущении опускают взгляд и руки.
Врачи бессильны. И куда вам дальше?
Они же люди, а не ангелы небес.
Не осуждайте их в тщедушности и фальши.
Над ними тоже ухмыльнулся бес.
Все лекари здоровьем рисковали
Они как все в ответе пред Христом,
Во "благо" близким иногда... солгали.
Ответят перед Господом потом.
Мы верили до самой страшной точки,
Последней и трагической минуты:
Нальют вам эликсир волшебной бочки,
И засияет Солнышко кому-то.
Мы все живём, порой не замечая
Смердящий запах подлетевшей смерти.
Молясь и задыхаясь от печали,
Твердим:"Простите нас, прощайте и поверьте....."
Игорь Болотов
Другие произведения автора:
Русский крест.
Донбасс в огне
Я искал совершенство в веках
Новые
Меню
