Мы всё грешим на Небеса,
Конец, мол, света у порога,
А там, за наши «чудеса»,
Быть может, стыдно даже Богу.
Посмотрим люди на себя,
Как все уродуем, калечим,
Ведь стонет матушка-Земля,
А в небесах дышать уж нечем.
Что внукам мы передадим?
Ведь мысли нету о потомках.
Все, что имеем – не храним,
Хотя живем мы не в потемках.
Увидят рыбку лишь в кино,
Исчезнут птахи с дивной трелью.
Все, что природой нам дано,
Останется за плотной дверью.
Себя мы губим на корню:
Лекарством, водкой, сигаретой,
Тем, что едим не раз на дню,
Вот в чем конец-то жизни этой.
А Совесть спрятали в подвал,
И торжествует алчность рядом.
Конец всему, дружок, настал
И сверху ждать его не надо.
И милосердия в нас нет.
Ведь стало до того убогим,
Что не сияет его свет,
Который нужен очень многим.
И демонстрирует ворьё
«Своё», политое слезами.
Коль расплодилось вороньё,
То и конец не за горами.
Стал мир до одури жесток,
Весь пропитался кровью, ложью,
В нем секс поставлен на поток
К нему СМИ с трепетом и дрожью. Другие произведения автора:
И вновь беда.
Кто с мясом.
М. В. Ломоносову.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
