Изыди, Бес!

Изыди, Бес! Я не великий грешник,

Зайдёшь поздней, псалом как отпоют,

В помин хмельное зелье отопьют

И до Купала отцветёт орешник.

Пади нечистый, липкими руками

Не смей марать мне душу и чело!

Творят молитву, в горницах светло,

Поют и воем плачь под образами.

Схватили, волокут на эшафот,

До вывиха заламывают руки,

Страшась Его-Всевышнего науки,

Вонючим кляпом затыкают рот.

Не сквозняки, а скорбное дыханье

Колышет пламя поминальных свеч.

Венок терновый, волосы до плеч

И гвозди вбиты в руки мироздания.

Но в оправдание замыслов «благих»

До исступления тянется молитва.

Греха печать тяжёлым монолитом

Лежит на душах отпрысков твоих.

И бездыханный труп, сорвав с креста,

Восславили, забыв о преступлениях,

Простит ОН вас, молите провидение

И помните распятого Христа.

Игорь Болотов