Болтливым пустозвоном был,
Но докой слыл по праву.
О нём весь город говорил --
Цирюльнику – нет равных!
Вот, как-то, стричь и брить он стал,
Заросшего... немного.
Рот ни на миг не закрывал,
А речь касалась... Бога!
Твердил, мол, выдумка людей...
Ведь, если был бы Бог,
То не было б сирот-детей,
Больным помочь Он смог...
И многое ещё чего...
(Язык – он без костей)
Спешил, уж стриженный, его
Благодарить скорей.
Дабы ушам дать отдохнуть --
Прочь из цирюльни вмиг...
Не столь большой проделав путь,
Как вдруг услышал крик.
Стоял лохматый человек,
Небритый, весь в грязи.
На водку (видимо, у всех)
Дать денег он просил.
Решил вернуться, взяв с собой
Бродягу, к болтуну.
«Вы, чем-то, не довольны мной?» --
Цирюльник наш, ему.
«Нет, нет! Доволен я вполне!
Но знает пусть весь Свет.
Цирюльников, сдаётся мне,
На этом Свете – нет!»
Как, неухоженных бродяг,
"Овец заблудших" много...
Порою, сами не хотят
Найти дорогу... к Богу!
Другие произведения автора:
ГОЛЬ НА ВЫДУМКИ ХИТРА (или смекалка блондинки)
Нежданная награда
Спи, моя радость, усни!
Новые
Меню
