Дорогой мой дневник*, мне не хватит ни строк, ни слов рассказать о комоде, буфете, кровати, кресле, что ведут, наступая на горло с восьми углов, ритуал ежеутренней заупокойной мессы сокровенным мечтам, и желаниям, и т. д. Жизнь пинает под дых и вставляет в колеса спицы. Я, ей-богу, отменно умею о том молиться, даже знаю, какой звезде.
Этим летом подъезды выплёвывают жильцов в половине шестого. Трамвайная сортировка превращает десяток затылков в одно лицо, проверяет билеты и делит по остановкам: Мукомольный, Большая Сенная, Девятый Вал. Проходные заводов заманивают зарплатой, словно мух - в паутину. Становится непонятно, как ты здесь выживал.
Дорогой мой дневник, я не знаю, зачем пишу. Может быть потому, что ночами совсем не спится. Я давно отдаю предпочтение шалашу, продаю журавля, покупаю в кредит синицу, но бюро ништяков закрывается на учет. И, витая в мечтах, облаках и небесной манне, я давно бы свалилась на землю, но Бог исправно подставляет свое плечо. ________ Стихотворение написано после прочтения С.Фрая "Теннисные мячики небес", откуда,собственно, и появилось обращение к "дневнику"
Новые
Меню
