Бумаге я доверяю мысли,
Что напишу, ей всё равно.
Но рифмы нужные зависли,
Их мне поймать не суждено.
Размытым кажется
начало,
Не хочет слушаться
сюжет.
Сам на себя ворчу
устало -
Зачем пишу я этот
бред?
Слова мне кажутся сухими,
Из ритма выбилась строка.
Стихи рождаются плохими,
И грусть касается слегка.
Капризна Муза и
смеётся -
Жди вдохновенья, ты
поэт.
Терпеть мне это
остаётся,
До мук моих ей дела
нет…
Другие произведения автора:
Теряем тех, кем дорожили
Смущать Вас вовсе не хочу
Ещё есть времени запас
Это произведение понравилось: