День подходит к
концу,
День не видел
начала.
Но не каждому он
к лицу,
Исправления, где
от лекала.
Нет, не каждый
теоремою пишет,
Нет, не все
идеально и гладко.
Кто-то лежит
параллельно, не дышит,
Ему все равно, но
не сладко.
Мир скатился в
забвения гущу,
Кто-то робко
стоит, но матом плюется.
Будто все попали
мы в пущу,
Нет, Беловежской
она не зовется.
Суета правит
мыслями, нами,
Кажется, будто
все суетливо.
Но находим выход
мы сами,
Хоть бывает это
тоскливо.
День раздавит мой
мозг будто клещи,
Я ограничен
кодексом чести.
Все условия
натуральны и вещи,
Не обходится
также без лести.
Не обходится без
секса и водки,
Традиционно, что
стала партнером.
Под действием
глотки и финансовой плетки,
Решаем вопросы с
укором и спором.
Жизнь дана нам одна
и на раз,
Мне важна суть
каждого дня.
Мне неважно
потом, важно, что сейчас,
Проживу ее, как
хочу я.
(10 – 20 января
2010 года)
Другие произведения автора:
Печаль истории
Родителям...
Я хочу...