Вздыхая об утраченной узде,
в грядущее плетёмся мы понуро.
И вязнут ноги в чьей-то борозде
на поле, что зовут литература.
Ведь столько было сказано до нас,
и потому нельзя неповториться,
чтоб прозвучать могло здесь и сейчас,
что по миру давно порхает птицей.
И закусив до боли удила,
которые себе создали сами,
мы мчим творить великие дела,
чужими упиваясь словеками.
История, как будто шахматист;
ничья, цейтнот, то шах, то мат в итоге.
Невспаханное поле - чистый лист...
Чьи в будущем на нём увязнут ноги?
27 июля 2015.
Другие произведения автора:
ВЕЧНЫЕ СПУТНИКИ
САМ НЕ ЗНАЮ...
ЭЛИКСИР
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Вдохновения тебе, Саша!
