Как тоскливо не видеть усталость
Твоих дряблых измученных рук.
И тревожно давить в себе жалость,
Вспоминая рубеж смертных мук.
Шли по жизни как дождик с грозою,
То шумел, то сверкал разговор.
И вот этой промозглой весною
Ты ушла, оставляя укор.
За бестактность, упрямство, попреки,
Нежелание душу понять.
Как порой мы бываем жестоки.
Забываем отца, учим мать.
Лишь потом, нагулявшись по жизни,
Когда осень блестит сединой,
Отдаваясь всецело болезни,
Вспоминаем их облик родной.
Мама – мудрость, любовь и –
Восклицаю печальному дню.
Стала жизнь всем невзгодам открыта,
Потеряв дорогую броню. Другие произведения автора:
Самоубийца
Я любить никогда не спешу
Начало
Новые
Меню
