В том уголке, от всех укрытом,
В него порой не верю сам,
Как будто в зеркале размытом,
Висит портрет, и вижу там:
Моё лицо, оно, меняясь, увы,
Не с лучшей стороны,
Передаёт мои черты, и стыд,
И зависть и печали, что каждый год,
Меня терзали, там, искажая всё внутри.
Те краски бледной серой дымкой,
Его темнят и портят вид,
И он всё меньше, нет улыбки,
И знаю я, пока висит.
И ночью, иль от горя плачу,
Покажется на миг один,
Чтоб понял я, тот час назначен,
Иду свой путь, а весел, мрачен,
С природой буду я един.
И вспомнив Дориана Грея,
Не зря написано для нас,
Ведь каждый угол свой лелея,
Тот ужас помнит, память даст
Момент удачи, где на воле
Лететь в невиданном просторе,
Среди цветов и райских птиц.
Портрет, как знак твоей неволи,
Как столб невидимых границ.
За все дела, ответить сразу,
И сжать в руке своё лицо,
Где словно жуткую заразу,
Увидеть и сказать прошло.
Да, кто простит? А вы простите?
Себя трудней всего простить,
Портрет висит, что совершите?
Какою мерой дать хотите,
Чем заплатить, чтоб дальше жить?
Другие произведения автора:
Нас всё меньше
Где детские сады
Колыбельная
Новые
Меню
